uma barata a menos no mundo

Tem uma barata no banheiro do escritório. No banheiro que usamos como uma espécie de copa-cozinha-área de serviço. Nesse exato momento ela está ali, fuçando a louça da pia.

A culpa é minha, quem manda querer ser elegante comendo banana? É que eu tenho a mania de comer banana com garfo, picada em rodelas numa tigela de vidro. O problema é que a tigela é prontamente depositada sobre a pia, ainda cheia de resíduos da fruta. Só penso em lavá-la no final do dia, ou, pior, na manhã seguinte.

É, eu dei muito mole pra essa barata. Lá está ela. Lambendo os restos da minha banana.

Elas até que são raras por aqui, as baratas. Em quase quatro anos, essa deve ser a terceira que aparece. Também, com o calor que tem feito, elas estão se proliferando como nunca. Submergem de todos os buracos da cidade, escalam paredes, canos, saídas de ar. Sei lá como essa veio parar aqui. Barata não tem medo de altura, nem de escuro. Nem de cheiro ruim.

E agora, o que eu faço? Grito? Hoje em dia eu não tenho mais o pânico de antigamente, não berro, não subo na cadeira nem saio correndo. Já fiz muito isso, mas não mais. Ora, sou adulta. Sei que é ela quem deve estar morrendo de medo de mim. Sou muito maior do que ela. Posso matá-la em um décimo de segundo. Ela deve ter conhecido milhares que morreram assim, assassinadas por alguém como eu.

O problema é o nojo. De aranha eu tenho medo, porque tem veneno, e aquelas perninhas, e... Mas pelo menos aranha não se cria em esgoto, não curte um cocô. Que eu saiba. Até lagartixa eu aprendi a respeitar. Me convenceram que ela se alimenta de insetos, então antes uma lagartixa do que um monte de bichinhos com asas em volta dos meus lustres. E elas também não andam sobre excrementos, até onde eu sei.

Mas barata não. Essas são da pior espécie possível. Feias, imprestáveis. E não me venha com aquele papo de equilíbrio ecológico. Eu duvido - DUVIDEODÓ - que a natureza ia sentir falta das baratas. Bem capaz.

Voltando à barata do banheiro. Se eu tentar matá-la, ela vai fugir, e eu vou ter que correr atrás dela. Coisa desagradável. Além de arriscada! Posso tropeçar, cair, quebrar alguma coisa. E com certeza vou gritar. Muito. Aí os vizinhos podem estranhar, vão bater aqui, perguntar se está tudo bem. Melhor não. (ok, eu acabei de dizer que os gritos eram coisa do passado, mas se houver perseguição não tem jeito, vai ter sonoplastia).

E se eu resolver realmente acabar com a raça dela, não posso esquecer que estou usando uma rasteirinha. Como vou dar a necessária chinelada? Nem é nova a sandália, mas é uma das que eu mais gosto. Estou no trabalho, não costumo trabalhar de havaianas.

E mesmo se eu tivesse um par de chinelos aqui, só de pensar na chinelada me vem à cabeça aquele "creck" inevitável, o barulho da morte da barata, a casquinha se quebrando, a gosma se espalhando, e grudando na sola da minha rasteirinha!

TEM que haver outra maneira.

Claro.

Marido.

Nessas horas, e em muitas outras, eu sou a mulher mais mulherzinha que existe. Estou sozinha no escritório, já passa das dezenove, o Fredo está vindo me buscar. Vou convidar para dar uma subidinha. E está tudo resolvido.

Pá!

Meu herói. Uma barata a menos no mundo.

hóspedes indesejáveis

Todo verão eu recebia uma visita.

Elas vinham sem avisar, mas eu sempre sabia que viriam. Que chegariam junto com o sol e o calor da estação.

Ficavam por ali aqueles meses. Não davam trabalho. Os amigos comentavam: ó, que bonitinhas! Tão charmosinhas! E eu dizia: fofas, né? Mas logo, logo elas vão embora.

E iam mesmo. Nem davam tchau.

Mas no último verão foi diferente. Elas chegaram menos sorrateiras do que de costume. Estavam maiores, mais espaçosas. Eu sentia a presença delas. Antes não, eu só lembrava quando os outros falavam. Agora elas estavam ali, bem embaixo (e em cima, e em volta) do meu nariz. E davam sinais (!) de que não iriam embora tão cedo.

Veio o inverno e elas continuaram inertes. De visitantes sazonais, transformaram-se em hóspedes indesejáveis. Sabe aqueles "amigos" que chegam na sua casa dizendo que é só por uns dias, e de repente estão comendo a sua comida e deixando a louça suja na pia? É como eu me sentia. A briga ia ser feia.

Busquei ajuda de um especialista. Depois de uma rápida análise, ele explicou o que, intuitivamente, eu já sabia. Elas não eram mais as inofensivas visitantes de verão. Sem saber dizer se foram promovidas ou rebaixadas de cargo, diagnosticou:

- Não são mais sardinhas. São melasmas.

Melasmas!

Então as inocentes pintas marrons que davam um charme extra à minha cara de verão tinham se transformado em melasmas!

Prognóstico: se eu não me cuidar, elas vão se multiplicar feito coelhos e crescer rápido como leitões. Nunca mais, a partir de agora e até o último dia da minha vida, vou poder sair na rua com filtro solar menor que 60. Na praia ou piscina, chapéu com aba de sete centímetros no mínimo.

E isso só para elas não acharem que podem se esparramar à vontade. É preciso começar já o processo de despejo. Sim, colocá-las na rua da amargura, sem dó nem piedade. Não é o que se faz com hóspede abusado? As danadinhas despertaram minha ira. Agora vão ver só uma coisa. Vou transformar o hotel cinco estrelas no lugar mais inóspito para se viver.

Está aberta a temporada de guerra às melasmas.

conversa de mulher

Conversa entre amigas em um restaurante japonês. Todas com mais de 30, casadas ou comprometidas, sem filhos. Não é um encontro frequente - duas delas estão de passagem pela cidade.

O papo começa com o assunto relacionamento. Óbvio. Uma delas está meio mal-humorada porque brigou com o namorado. O motivo? Diferenças. Que dúvida. Sempre difíceis de aceitar.

A conversa continua. Racismo. Uma delas diz que não é racista, mas que não ficaria com um negro, não sente atração. Nem com japonês, não acha bonito. As outras defendem, dizem que não tem nada disso não, vai que gosta, se apaixona, e aí? Preto, amarelo, vermelho, as convicções vão todas por água abaixo se pintar o amor. Melhor mudar de assunto.

O sushi está ótimo, as sakerinhas de morango também. Restaurante lotado. Na mesa ao lado, uma espécie de convenção de promoters: todas tão iguais, montadíssimas, magras, altas, louras e bronzeadas! Preconceito com as meninas? Sei lá, mas que deu vontade de perguntar qual era o produto que elas estavam distribuindo na "blitz", ah, isso deu.

Em papo de mulher, nunca falta um veneninho.

E nem dicas de beleza. O conversê segue: uma quer saber, afinal, qual o segredo das belas madeixas da outra. Cremes, tratamentos, cabeleireiros, ampolas, tesouras, lua nova... só faltou calendário pilomax.

O que ensejou outro assunto: Twitter. Aquele foi o dia da tag #twittealgomuitoantigo. Calendário pilomax, claro. Três twittam frequentemente, uma não. Queria entender como é. E putz, como é difícil explicar o Twitter. Meia hora no mínimo.

#twittealgomuitoantigo continuou rendendo boas risadas. Croco. Embaixada de Marte. Bunker. Santa Mônica. Pichulym. Kenwood. Kras. Company. T5. Tênis com linguão. Calça semibag.

Ombreiras.

E a moda dos anos 80, era brega ou não era?

E como saímos disso para o sucesso dos empreendimentos do Grupo Zaffari? E para o bairrismo do povo gaúcho? E para o domínio da China na economia mundial?

Até onde pode ir uma conversa de mulher.

Muitas e boas e altas risadas depois, hora de ir embora. Pagamos a conta, pedimos nossos carros aos manobristas e aproveitamos a espera para tirar fotos. Momento devidamente eternizado e, em breve, publicado internet afora.

Queria saber sobre o que conversam mulheres adultas, bem-resolvidas e desacompanhadas em uma mesa de bar? Taí uma amostra. Nunca falta fofoca, sexo, dieta, trabalho, casamento. Também pode pintar dinheiro, política, economia. Viagens, compras, liquidação. Drogas. Moda. Homossexualismo. Culinária. Pornografia. Cinema.

Tudo regado a muito palavrão e gargalhada.

Futebol? Passo.

quero um 2010 cheinho dos meus conteúdos preferidos!

o português que eu conheci

Conheci um português diferente outro dia. Foi lá na PUC. Cheguei pensando que encontraria o português de sempre, conservador, carrancudo, autoritário, moralista. Senti até um pouco de medo quando entrei na sala de aula. Não tinha certeza se estava no lugar certo, se aquele português era pra mim. Mas, já que estava ali, não me restava alternativa a não ser descobrir.

Logo percebi que tudo não passava de pré-julgamento. Preconceito meu. Já na primeira aula, vi que o português que eu conheci ainda criança não era exatamente como eu achava que era. Ou como me fizeram pensar que era. Não deixaram que eu o enxergasse de verdade. Foi preciso me matricular num curso sequencial da Faculdade de Letras pra entender que o tal português não é, afinal, tão mau assim.

Foi o professor Gilberto Scarton quem me apresentou esse outro português. No início, eu nem podia acreditar em meus olhos e ouvidos. Não foi de imediato que consegui me despir de todos os preconceitos. Mas, aos poucos, compreendi. E vi que eu não precisava mais me sentir culpada por escrever certo de maneira intuitiva. Porque é isso o que eu faço, mas eu achava que era errado. Sempre exigente comigo mesma, não aceitava que pudesse escrever um bom texto mesmo sem saber suas regras.

Sim, eu sentia culpa por não lembrar nada de análise sintática. Por não saber dizer se um verbo estava no pretérito imperfeito do subjuntivo, por não poder explicar a regência nominal em uma frase. Do mesmo modo que não guardei na memória a fórmula de Báscara ou as leis de Newton, grande parte do meu aprendizado de gramática evaporou-se ao longo dos anos (e olhe que eu só tirava dez na escola). Mesmo assim, eu consigo escrever bons textos. Não me sinto capaz de resolver uma equação matemática, mas posso, sim, criar bons textos.

E o que isso quer dizer? Eis minha grande descoberta: ser um bom escritor independe do conhecimento das regras da gramática. Tudo aquilo que nos fazem decorar na escola tem pouquíssimo impacto na qualidade dos nossos textos. De nada adianta você conseguir dissecar uma frase sob todos os seus aspectos – morfológicos, sintáticos, semânticos e o diabo a quatro. Isso não significa que você seja capaz de produzir um bom texto. Talvez ele seja gramaticalmente correto, se analisado sob a ótica da gramática tradicional. Mas pode ser que você seja incapaz de concatenar uma frase à outra e um parágrafo ao outro com lógica e coesão. Porque, para isso, você precisa de bem mais do que ser fera em gramática.

Aprendi também que, para escrever bem, o importante mesmo é ler. Mario Quintana disse um dia: “Aprendi a escrever lendo, da mesma forma que se aprende a falar ouvindo.” E não é? Chega a ser óbvio, mas quem se dá conta? Nós primeiro aprendemos a falar, muito antes de sermos alfabetizados. Não é preciso conhecer as letras e saber como se formam as palavras para se comunicar oralmente (depois é que vem a gramática e encaixota tudo). Da mesma maneira, é a leitura que nos dá a base para a produção de bons textos. Lendo, absorvemos conhecimentos de todo tipo, que vão além do conteúdo em si: vocabulário, ortografia, estilo, e até gramática. E o mais incrível é que, muitas vezes, esse aprendizado não é proposital, não é exatamente um estudo. Ler é prazer, é lazer, e também é aprender.

Por fim, a verdadeira mudança de paradigma: esse outro português é muito democrático. Ele me fez entender que a língua é viva, mutável e flexível, e que aquilo que pensamos ser o certo não é, necessariamente, o único certo que há. Devo confessar que, inconscientemente, eu era uma preconceituosa linguística. Agora, sei que a língua tem modalidades distintas, que são usadas nos diferentes ambientes e situações. Pense bem: não dá pra encontrar um amigo na rua e perguntar “como tu estás?”, ou então “traga-me um chope” para o garçom do boteco. Todos nós dizemos “como é que tu tá?” (bem típico dos porto-alegrenses) e “me vê aí um chope” ou coisa parecida. Não é errado - desde que esteja adequado ao contexto. O segredo, como disse o professor Scarton, é ser um poliglota no interior da própria língua.

Diante de tantas coisas novas, a sensação é de liberdade. Esse português que eu conheci me livrou de amarras que a escola e a sociedade me colocaram. Não preciso mais me sentir culpada por não lembrar das regras que um dia eu soube de cor. Se o texto é bom, quem se importa? Se for preciso, as gramáticas, os dicionários e os revisores estão aí para nos socorrer. Eu quero agora é conhecer cada vez mais esse português boa pinta e boa praça, aberto às evoluções da língua, atento ao linguajar das ruas, das favelas e dos condomínios. Muito prazer, português.

um livro que me fez sonhar

O post sobre mulheres e futebol foi o centésimo do blog e eu custei a tomar coragem de escrever o centésimo primeiro. Porque sei lá, parecia que um ciclo tinha se encerrado, nem sei de quê, eu entrava no editor do blog e ficava olhando aquele número, 100 posts publicados nesse blog que pouca gente lê, mas que eu não consigo largar porque adoro escrever e, como já disse antes, não me importo de escrever pra mim mesma, pelo menos enquanto não encontro tempo de me dedicar a sério (se é que vou um dia).

O que finalmente me encorajou a escrever o centésimo primeiro post foi o livro que li nesse final de semana, Mulher de um homem só, do Alex Castro. Breve histórico: acompanho o blog LLL há algum tempo, só como leitora mesmo, nunca participei das polêmicas que ele enseja a cada post publicado. Eu só me divirto com as coisas que o Alex escreve. Às vezes concordo, às vezes discordo (é impossível ficar indiferente), mas acima de tudo eu adoro as coisas e, principalmente, o jeito que ele escreve.

Então ler um livro dele seria algo natural, não? Nem tanto, eu custei a decidir comprar o livro. Levei alguns meses. Bem sinceramente, a promoção de final de ano a 25 reais foi fundamental. Não que não valha mais, mas eu adoro uma promoção, compro quase tudo que tenho na liquidação, do sapato à máquina de lavar roupa, e com livro não é diferente. Foi um puta incentivo. Mas deixemos esses assuntos mundanos pra lá.

O livro atrasou dois dias e, quando chegou, eu brinquei que aquilo era uma carta dizendo que eu tinha que retirá-lo no correio ou algo assim. Porque ele é minúsculo. Fiquei meio decepcionada, mas não quis julgar pela embalagem. Naquele dia mesmo, fui andando pra casa e no caminho li as primeiras páginas. Cheguei em casa sorrindo, bom sinal.

Well, muito já se disse sobre Mulher de um homem só. Não sei mais em que eu poderia contribuir. Só lamento ter lido tantas coisas a respeito do livro antes de lê-lo: eu quase já tinha sacado a história (quase, na verdade só lendo mesmo pra saber), depois de tantas resenhas, elogios e críticas. Não foi uma leitura muito isenta. Mesmo assim, me atraiu do início ao fim, e já estou querendo ler de novo pra ver se capto outras nuances que, acho, me passaram meio despercebidas.

Terminei de ler durante o jogo de Grêmio X Flamengo, para o qual nem dei bola (e nem precisava, anyway). Ao acabar, fiquei burilando várias coisas: o quanto tenho (e não tenho) em comum com Carla; o quanto Murilo é chato, um mala mesmo, nunca me casaria com um cara assim (embora ele seja praticamente um coadjuvante, não dá pra conhecê-lo de verdade); que eu fiquei com uma tremenda vontade de conhecer a Júlia melhor, acho que ela é uma injustiçada, uma incompreendida que precisa de análise urgente, terapia nela djá!; e que a Carla é paradoxal, porque o livro começa mostrando uma guria toda moderninha, tipo "à frente de seu tempo", e no decorrer da história ela se mostra bem conservadora e antiquada. E tão ou mais louca quanto Júlia.

Sonhei essa noite inteirinha com Mulher de um homem só. Não foi um sono tranquilo, não. Foi quase uma noite de insônia. Mexeu com a minha cabecinha de mulher de um homem só. Meu lado Carla e meu lado Julia ficaram ali se afrontando. Fazia muito, mas muito tempo que um livro não me tirava o sono assim.

mulheres e futebol

Há muito tempo eu não ia ao estádio ver um jogo de futebol. Ontem quebrei o jejum com o pé quente que dei num sorteio da Locaweb, que tem um camarote no Olímpico. Eu podia escolher qualquer jogo do Brasileirão. Deixei passar várias boas partidas até me dar conta de que o campeonato estava acabando. Tive que escolher entre Palmeiras e Barueri. Palmeiras, claro.

Assistir ao jogo do camarote foi bom demais. Eu estava feliz feito pinto no lixo. Mas não era pelo jogo em si. Era por estar ali, fazendo parte daquela festa toda. E, sério, em vez de prestar atenção na partida (que, no máximo, valia a manutenção da invencibilidade no Olímpico), eu fiquei elucubrando sobre esse fenômeno chamado futebol. E resolvi escrever esse post.

Eu acho futebol uma viagem. Muitas mulheres devem sentir o mesmo que eu. Tem umas que são bem fanáticas, discutem, acompanham, sabem a escalação, coisa e tal. Mas o fato é que a igualdade entre os sexos ainda não chegou ao mundo futebolístico. Não por ser um mundo impenetrável, mas sim porque o futebol não consegue ser tão interessante e relevante para as mulheres. E tem ainda o estereótipo do marido atirado no sofá, bebendo cerveja e assistindo a um jogo na TV, ignorando completamente a esposa. Talvez essa seja a melhor explicação para a indiferença das mulheres pelo futebol, afinal, quantas ainda precisam dividir com o esporte a atenção dos homens. É uma competição.

Mas eu não posso dizer que sou indiferente ao futebol, especialmente ao Grêmio. Porque, em todas as vezes que presenciei meu time ser campeão (e até que não foram poucas), eu senti algo. Uma felicidade, uma euforia, maiores até do que nas duas copas que eu vi a Seleção ganhar. E quando o Grêmio estava prestes a ser rebaixado, em 2004, me dava um frio na barriga cada vez que eu pensava nessa possibilidade. Uma sensação de nervoso.

Então não me venha dizer que eu não dou bola pra futebol.

O futebol também é um negócio que me intriga. Desde a maneira tão séria com que os jornalistas e comentaristas falam nos programas de TV e rádio – às vezes eles parecem que estão falando sobre alguma tragédia, como a queda das torres gêmeas ou algo do gênero –, até a experiência sociocultural que é ir ao estádio. No camarote nem tanto, afinal, é nas arquibancadas que as classes, cores e credos se misturam. Só uma coisa não se mistura: o clube do coração. Todos ali, exceto a pequena parte reservada para o adversário, estão motivados pelo mesmo sentimento de amor ao time.

Amor, aliás, é palavra de ordem no estádio. O repertório de músicas da torcida gremista (e de qualquer outra, imagino) é repleto de declarações de amor incondicional. Dessas que poderiam estar na mais romântica canção do Roberto Carlos. Frases como “hoje eu vim te ver, e não importa mais nada”, “um sentimento que me faz amar” e “amor verdadeiro”. Aposto como a maioria daquelas pessoas jamais disse nada parecido para suas namoradas ou namorados. Ser apaixonado por um time de futebol não dá vergonha nem insegurança em ninguém.

E a rapidez com que esses ávidos torcedores percebem e até prevêem os acontecimentos? Eles dizem “que bola!” antes mesmo de a bola chegar ao destino. E se o jogador furar? E se a bola desviar do seu percurso e a jogada nem for assim tão boa? Será que eles não têm aquela ilusão de ótica que faz com que a bola pareça estar indo lá pras cochinchinas, quando na verdade ela vai cair direitinho no pé do jogador? Eles gritam quando a jogada nem está completa, enxergam a falta antes do juiz. São quase adivinhos.

É essa experiência de futebol – que até quem não pratica o esporte tem – que diferencia homens e mulheres como espectadores e torcedores. Deve existir um gene que só os seres do sexo masculino têm, as mulheres são desprovidas dele. Mas nada que as degrade: é apenas uma relação mais light, em que se aproveita quando o time vai bem, e se esquece do assunto quando ele vai mal. É assim que eu me sinto em relação ao Grêmio. E, Grêmio, não se ressinta. Meu amor não é menor por causa disso.

conta outra

Em homenagem à minha mana, uma música pra embalar esse feriadinho (que promete muito sol e calor em Porto Alegre, finally!) e espantar pra bem longe tudo o que nos coloca pra baixo.

Porque as mulheres dessa família não caem do salto (mas brigam) e não faltam com a sua verdade. E, sinceridade, se a fila tiver que andar, que ande!

búzios: um lugar para voltar

Já faz algum tempo que a gente comenta sobre voltar aos lugares que gostou mais. Santa Catarina não conta, claro. Pra lá já voltamos várias vezes. Mas é que desde que começamos a viajar para mais longe, de avião, sempre avaliamos: com tanto lugar no mundo, será que um dia vamos vir aqui de novo?

Búzios foi o lugar que escolhemos para estrear nossos retornos (ah! Rio de Janeiro capital também não conta!). Não foi ao acaso: estivemos lá em fevereiro de 1999 e a viagem foi marcada por estreias: minha primeira vez num avião (Transbrasil, acredite), nossas primeiras férias fora da região Sul, a primeira viagem mais longa e longe. Naquela ocasião, dividimos as férias em duas: Guarapari (ES) e Búzios, sete dias em cada. A primeira semana não foi tudo isso. Carnaval, multidões, era quase como estar em Tramandaí. Mas Búzios tornou essa uma de nossas melhores férias.

Mais de 10 anos depois, em outubro de 2009, revisitamos a cidade que tanto nos encantou. O interessante (ou assustador) é perceber que as coisas mudaram um bocado, inclusive nós mesmos. Ora, eu tinha só 22 anos. E fui justamente escolher o meu aniversário de 32 pra voltar lá. No mínimo, faz pensar.

Uma coisa é certa: com mais grana é melhor ir a Búzios (Dã. Onde não é melhor ir com mais grana??). Há 10 anos éramos bem mais duros. Andávamos só a pé ou de ônibus. Escolhíamos a dedo onde iríamos comer, pra fugir dos careiros (o que não é muito fácil em Búzios). Dessa vez, deu pra aproveitar mais. Alugamos um carro e ficamos em Geribá, numa pousadinha lindinha chamada Bon Bini (longe das chiquérrimas, mas uma evolução em relação à simplinha de 1999). Até jantamos no tailandês Sawasdee, pra comemorar meu aniversário. Enfim, nada de esbanjamentos, só uns confortinhos a mais.

E o que eu achei de Búzios?

Eu amei Búzios. Queria morar em Búzios. Não poderia ter escolhido melhor destino para retornar.

Claro que tem defeitos, não é perfeita. Mas, de todos os lugares que já visitei, não tenho dúvidas de que é um dos melhores pra se passar as férias ou um feriadão. Um lugar que dá pra ficar um bom tempo, porque tem muita coisa pra ver e fazer. Búzios tem praias belíssimas e, ao mesmo tempo, aquele centro cheio de restaurantes ótimos, lojas descoladas e por aí vai. Junte o que tem de bom numa cidade grande com natureza e praias maravilhosas, e o resultado (ou um dos) será Búzios.

Nesses 10 anos, a cidade cresceu, mas não perdeu o charme. Ao contrário, a orla Bardot está muito mais linda (nem tinha esse nome na época), a Rua das Pedras está ainda mais badalada... e a mulherada cada vez mais chique! Sair à noite em dia de balada é uma verdadeira aula de moda. A montação é tanta que põe a Padre Chagas no chinelo. E sabe aquela dica que todas que foram a Búzios dão sobre não usar salto na Rua das Pedras? Eu a sigo religiosamente, mas tem muita mulher que não está nem aí e simplesmente usa seu MAIOR salto, sem medo de ser feliz (nem de cair ou de torcer o tornozelo). Quanta coragem!

O lado ruim do crescimento é que os morros estão apinhados de casas, mansões que interferem na paisagem e, claro, na natureza. É um problema real. Na Ferradurinha, por exemplo, tenho uma foto de 1999 do morro limpinho, só com o verde da mata. Hoje, tem um casarão cravado bem ali. Uma pena. Espero que isso não continue!

Sobre o tempo, estávamos esperando o pior. A previsão era péssima, tanto que levamos na mala dois vinhos e duas espumantes, já esperando ficar ilhados na pousada. Mas o milagre aconteceu. Tirando o primeiro dia (chegamos lá abaixo de muita água), o clima foi melhorando, melhorando, até os dias ficarem lindos e perfeitos. Acho que outubro é uma ótima época para estar em Búzios.

Pra não me estender mais, afinal ficar falando das coisas boas de Búzios não vai ser muito diferente do que tantos já disseram, essas são minhas dicas, recomendações, percepções:

- Geribá: tem muita gente que não gosta dessa praia, porque ela é extensa (mais de 2km), ao contrário da maioria das praias de Búzios, que são enseadinhas. Mas eu acho Geribá bem legal. A partir das 4, 5 horas da tarde, o sol reflete na água de um jeito especial, tem um brilho lindo. O banho é ótimo. Querendo ondas, é o lugar certo! (eu, criada nas praias do Rio Grande do Sul, sinto falta de ondas!). E a opção de se hospedar lá também foi boa. É longe e perto ao mesmo tempo. Mas tem que estar de carro, viu?

O brilho do sol na água é especial em Geribá!

Da varanda da pousada víamos a lagoa de Geribá

- Ferradurinha: perdeu um pouco da beleza com as várias barracas e mesinhas de plástico amarelas que se instalaram ali. Em 1999, havia nessa praia uma única barraca, a do seu Anastácio, um velhinho de quem compramos várias cervejas geladas. Até fotografamos seu Anastácio. Infelizmente, soubemos que ele morreu pouco tempo depois. Hoje, a filha dele toca o negócio, várias outras barracas vieram, e construíram uma casa no morro. Mudou, mas continua linda, aconchegante, convidativa. Não dá pra não ir.

Era melhor sem tanta mesa e cadeira de plástico...

A filha do seu Anastácio, outrora o único comerciante da praia, toca o negócio do pai

- Azeda e Azedinha: acho que são as mais famosas de Búzios, ainda mais agora com a novela do Maneca. São lindas mesmo, e o melhor, são bem perto do centro, acessíveis a pé. Só a Azedinha eu não consegui curtir muito, pois ela é tão pequenina que ficou difícil disputar um pedaço de areia e até de praia com tanta gente. E “tanta gente” não deve ser mais do que 30 pessoas. Na Azeda dá pra ver a pesca da sardinha e o vôo das gaivotas, que dão show. Bom de sentar e ficar o dia todo de bobeira, admirando tanta beleza.

Vindo da Azedinha tem-se essa vista da Azeda. Na praia, a pesca da sardinha

- Centro, Rua das Pedras, Orla Bardot: sem dúvida uma das melhores coisas de Búzios é a parte urbana. Caminhar na Orla Bardot (linda, linda, linda), babar nas vitrines, ir e vir na Rua das Pedras e na rua de baixo que agora não lembro o nome... uma delícia, pra quem gosta disso. É uma atração turística tão importante quanto qualquer praia. Um dos lugares mais concorridos da Rua das Pedras, a creperia Chez Michou - que frequentamos em 1999 - dessa vez não deu pra ir, tal era a muvuca. Mas não há de ser nada: o que não faltam são opções por ali. Capriche no modelito e vá balançar as tranças na rua mais charmosa do Brasil!

Prepare-se para bater perna e ver gente bonita :-)

Eu e Brigitte Bardot na orla que leva o nome da diva

- Sawasdee: o restaurante que escolhemos para comemorar meu aniversário é ótimo, com toda certeza, mas tenho uma reclamação a fazer: por que eles se acham no direito de cobrar 12% de serviço? Tudo bem, a diferença é pouca para os tradicionais 10%, mas não se trata disso. O atendimento é bom, a comida é boa, mas não é melhor do que tantos outros! Humpf, não gostei. Será que um dia poderemos dar gorjeta no Brasil de acordo com a qualidade do serviço, e não com o que o prestador de serviço ACHA que merece?

Isso aí foi antes de receber a conta com 12% de serviço

- Arraial do Cabo: nos decepcionamos um pouco, mas é que não tivemos muita sorte. Fomos no dia do feriado (sinônimo de muvuca) e o dia estava muito, mas muito ventoso. Optamos pelo passeio de barco até uma praia que não pode ser acessada de outra maneira e que é protegida pela Marinha. Para chegar lá, enfrentamos um mar muito agitado. Pavor! Pela primeira vez tive medo de estar em um barco. Tiramos belas fotos, é realmente lindo, mas não consegui relaxar. E como em todo passeio desse tipo, a maior roubada ainda nos aguardava: o tal restaurante flutuante onde todos os barcos despejam os turistas. É tão feio que não merece a visita. Apesar da sensação de dia meio perdido, é aquilo: fui, vi, não me apaixonei, mas tente um dia me convencer a voltar. Se não tiver nadica de vento, penso no caso.

Dá pra notar o pavor por trás das latinhas?

Me achando Tieta do Agreste

A conclusão da viagem é que quero voltar a Búzios muito mais vezes, um dia quem sabe alugar uma casa e ficar por lá um mês inteirinho. Estou perdidamente apaixonada. Nem sei se consegui demonstrar isso nesse post, acho que não, fiz meio na corrida. Mas pode ter certeza que, aqui dentro, meu coração bate mais forte por esse lugar.

querendo voltar

Oi! Sou eu mesma, andei sumidíssima, mas a vontade de escrever está cada vez maior. Estou pensando em aproveitar a viagem que Fredo e eu faremos a Búzios nos próximos dias pra ressuscitar o Elucubrações de vez.

Vou lá fazer figuração na novela das 8 :-))))

Escrevi aqui pra aumentar o compromisso. Vai ficar muito chato não voltar. E nada como umas miniférias pra isso, já que adoro falar das minhas (poucas) viagens. Estou devendo até hoje aquele superpost sobre Carneiros-Maceió-Rota Ecológica. Esse não sei se vai sair, faz tanto tempo... Mas com a inspiração voltando, quem sabe saem pelo menos umas fotinhos retroativas.

Loooouca pra escrever.

Abraços e até.

ops! alarme falso...

Pensei em deletar o post aí embaixo, mas ah, deixa ali, faz parte da história. Acontece que o tal casal que ia comprar nosso apê deu pra trás.

Pô. A gente negocia, baixa preço, chega num acordo tri bom pra eles, sabe assim? Mas na hora do vamu vê, eles furam. Desistem. Pulam fora. Escapulem.

Magoei.

Então, segue tudo como antes. Apê à venda. Ainda. Agora sem pressa, não é sangria desatada. Alguém vai querer o nosso apê. E vai ser muito feliz nele, eu sei.

Mas não vai ser essa gente sem palavra aí não. Humpf.

vendido!

Ai que sensação estranha, que ciuminho, que saudade antecipada... o apê foi vendido. Ontem. Deveria estar feliz? Lógico. Mas estou. Só não consegui comemorar, pular, brindar... Vender era necessário, mas não deu pra comemorar a simples conversão em dinheiro do imóvel que foi minha casa nos últimos 10 anos. Vou brindar sim ao apartamento novo, aos novos ares. Mas acho que vou ficar melancólica por uns tempos ainda.

Feliz do casal que fez negócio conosco. Tenho certeza de que passarão dias maravilhosos ali.

Uma nova etapa, para nós e para eles. E viva a mudança!

num ponto equidistante entre o Parcão e a Redenção...

Decidi ressuscitar este blog por uma boa causa. Quem sabe não me empolgo e volto a escrever? Mas por enquanto ele vai servir para fins comerciais. O que estou prestes a oferecer a você, leitor, é artigo de primeiríssima qualidade. Nada mais, nada menos, do que o apartamento onde moro.

Aos que não sabem, eu e Fredo estamos dando um upgrade em nossa vida conjugal. Adquirimos um apartamento de três quartos (oops! vem gente aí? suspense...), garagem e 106 metros quadrados. Foi amor à primeira vista. Movidos pela emoção, fechamos negócio em tempo recorde. Vimos o apartamento apenas uma vez. Não sabemos se a instalação elétrica funciona, nem se há vazamentos. Muito menos se os vizinhos são legais. Cegos de paixão, deixaremos que ele nos surpreenda. E seja o que o Síndico quiser.

Mas isso é assunto para posts futuros. O que interessa aqui é o apartamento em que moramos, este em que me encontro neste exato momento. Ele precisa ser vendido, o que muito nos entristece. Mas é a vida, não é? Já o colocamos em algumas imobiliárias, mas achei que não custava nada divulgá-lo em meu próprio blog. Afinal, todo mundo sabe que esses sites de imobiliárias nunca dizem a verdade. Ou afirmam que o imóvel é ótimo quando está em estado calamitoso, ou então não conseguem transmitir o quanto ele é verdadeiramente bom. Este é o nosso caso.

Então vamos a ele. Não é casa, nem apartamento. É, simplesmente, apê. É assim que o chamamos desde sempre. Um carinhoso apelido a um lugar que tem muitas e boas histórias para contar. E que é cheio de alma, de astral, de boas lembranças (me perdoem se isso ficar piegas).

Num ponto equidistante entre Parcão e Redenção
A localização é realmente privilegiada, não é papo de corretor. Está no bairro Rio Branco - um dos que mais se valoriza em Porto Alegre -, num ponto equidistante entre o Parcão e a Redenção. Você escolhe onde quer caminhar ou tomar chimarrão. Decida-se: ou vai para o Bom Fim, ou para o Moinhos. Por isso, não se preocupe em ter um estilo só. Morando aqui, você pode ser alternativo e ir ao brique aos domingos e tomar ceva na Lancheria do Parque, ou então vestir sua melhor roupa e curtir a badalação da Padre Chagas. E não precisa nem ir de carro.


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Se você gosta de futebol, nem precisa de pay per view. Tem vários bares próximos pra torcer com a galera. E, claro, num pulinho você está comemorando a vitória do Grêmio ou do Inter, porque estamos a uma quadra da Goethe. Se você não curte futebol tanto assim, nem esquente. Logo, logo, vai todo mundo pra casa e a paz volta a reinar. Como em qualquer outro lugar de Porto Alegre.

A verdade é que aqui você tem tudo na mão. Supermercados, bares, botecos, armazéns e restaurantes. É uma zona residencial muito bem servida, digamos assim. Este foi um dos grandes motivos para, durante anos, nós sequer pensarmos em sair daqui. E vamos até continuar no mesmo bairro! Sim, no mesmo Rio Branco, acho que a menos de 500 metros do apê.

O condomínio e a vizinhança
O prédio é pequeno, tem apenas dois pavimentos. Embaixo é comercial (uma farmácia para diabéticos na esquina e o escritório de um advogado muito discreto). Em cima, apenas você e a sua vizinha, uma pessoa também muito discreta. Claro que não temos nenhum controle sobre o humor dos vizinhos, mas aqui, se você gosta de ouvir música bem alto ou de reunir os amigos e ficar de papo até altas horas, dificilmente alguém irá reclamar. Conosco nunca aconteceu, e olhe que volta e meia a gente se empolga um pouco além da conta.

Obviamente, o edifício não tem portaria, elevador, sala de fitness, playground ou qualquer dessas frescuras de condomínio classe média. Mas, dependendo de quem você é, ainda bem, né? Morar num lugar assim tem muitas vantagens: você tem muito pouco com o que se incomodar, o condomínio é baixinho (em torno de 90 reais por mês), tudo é muito enxutinho. Menos, definitivamente, é mais.

Pra que garagem?
Buenas, você já deve estar imaginando que o apê não tem garagem. É, não tem mesmo. Eu e Fredo temos um carro, que sempre foi guardado na garagem-posto que fica ali na Cabral. É uma boa opção, mas não a única. Há outras garagens no entorno. Se você não tem carro (nos dias de hoje, isso não é uma má ideia!), esse é o lugar perfeito. Mas, se tem, não se preocupe. Nós sempre tivemos e moramos aqui por mais de 10 anos. Pra tudo tem um jeito.

Uma das soluções, claro, são as abundantes opções de transporte público. Você tem algumas linhas de ônibus passando na Goethe/Mariante para vários lados da cidade. Se nenhuma servir, em cinco minutos você está na Protásio Alves e vai para onde quiser. Se ainda assim o seu lado é outro, pegue um pouco mais de ar e suba a lomba da Miguel Tostes para chegar à Mostardeiro. Ou seja, quase todos os ônibus e lotações de Porto Alegre passam por aqui.

Por dentro
Vamos lá. O apê tem 65 metros quadrados. Um ótimo tamanho para um dois dormitórios, não é? Se você tem visto o tamanho dos apartamentos novos que andam construindo por aí, sabe do que estou falando. De que adianta ter suíte se você mal consegue abrir a porta do roupeiro? Aqui não tem isso. As peças são amplas e bem distribuídas (argh, fui contaminada pela linguagem dos corretores). Todo ele foi reformado. O parquet recebeu sinteco, as paredes foram pintadas, os rodapés trocados. E não há vestígio de cupins. Fizemos tudo isto para você.

O banheiro
Este é um capítulo a parte. Sério, o banheiro é um salão de baile, considerando os padrões atuais. Antigamente, ele tinha uma banheira, daí você já imagina o tamanho. Mas nós já fizemos essa obra para você. E o melhor, ele não é azul marinho nem rosa choque, e sim todo clarinho, reformadinho, uma tetéia. Acredite, você quase poderia morar nele.







A cozinha
A cozinha não chega a ser um salão, mas se é grande o suficiente para o Fredo inventar suas mil guloseimas, deverá ser para você também. E foi recentemente reformada. Aqueles azulejos originais, cheios de florzinhas, já não existem mais. Os móveis são planejados Todeschini, top de linha. Tudo é muito clean e funcional, porque esse é o nosso estilo. Se for também o seu, bingo!







O quarto "do casal"
O quarto principal, ou do casal, também tem um ótimo tamanho. Para se ter uma ideia, nosso guarda-roupa tem sete portas, sendo uma delas maior que as outras seis. E vai do chão ao teto, imenso. Esse a gente está pensando em levar para a casa nova, mas nada que uma boa negociação não nos convença do contrário. Faça sua oferta :-)







O living
A sala é grande, e eu acho que nós não a aproveitamos em todo o seu potencial. Você, que certamente tem excelente bom gosto, poderá organizar os móveis melhor do que nós e terá um maravilhoso living para receber os amigos, fazer suas refeições, ver TV e etc. Tem tudo para ser um ambiente ainda mais aconchegante. E nós já fizemos o buraco na parede para você instalar o seu split.





O quarto menor
O outro quarto é um pouco menor que o principal. Serve para muitas coisas: o seu home-office, o quarto do seu filho (se for o caso), o quarto de hóspedes ou o depósito das coisas que você quer se livrar mas não tem coragem. Tudo depende de como você vive, se é solteiro ou casado, em que trabalha... só sei que ele é extremamente útil.

O sol
O apê é de esquina e todas as janelas dão para a rua, exceto a da área de serviço/cozinha. Nesta, você é abençoado por um gostoso sol todas as manhãs. Ótimo para secar a roupa. Também pega um bom sol à tarde no quarto menor. Na sala e no quarto principal, só pega sol numa determinada época do ano, que eu nem lembro qual é. Mas isso nunca me incomodou, sabe? Recomendo ter ar-condicionado nestas duas peças, como nós temos. E está tudo resolvido.

O prédio será reformado e você não vai pagar por isso
Você vai adorar saber disso: nós estamos pagando, desde o início do ano, uma chamada extra para a reforma externa do prédio. Sim, porque, sejamos sinceros, ele está bem caidinho. Mas a boa notícia é que quem comprar o apartamento não precisará pagar por esta obra. E já sabe que o imóvei vai ter outra cara logo, logo.

Vai ficar aí parado? Ligue djá!!!
Fale a verdade. Você amou, não é? Já está se imaginando morando aqui e como os seus móveis ficariam lindos no apê? Sim, eu também acho, ficarão perfeitos. Estamos pedindo 145 mil reais por ele. Converse conosco. Faça sua proposta. Se você ficou interessado, mande um e-mail agora para nanda.vier@gmail.com. Se conhece alguém que possa se interessar, mande o link deste post. Ele vai lhe agradecer para o resto da vida por uma dica tão valiosa.

Obrigada!

elucubrações em stand-by

Este blog vai ter que ficar em stand-by por uns tempos. Não sei quanto. Não vou parar de elucubrar, só que não vai ser aqui. Vai ser só eu comigo mesma. Até a volta.

acontecimentos

Esse mês de março foi algo. Várias coisas aconteceram. Como esse blog tem por objetivo fazer um registro de fatos importantes da minha vida, então lá vai, em ordem cronológica.

Sábado 21: camarão na moranga
No sábado passado Fredo e eu fomos jantar em Guaíba com a Fê e o Ricardo, nossos afilhados de casamento. Também estavam o Dudu e a Ale (outro casal de padrinhos deles) e os pais da Fê, tia Teresinha e tio Fernando. Clima total família no ar. Muito agradável. Ainda mais com o Ricardo surpreendendo na cozinha com um belo camarão na moranga. A foto ali não está digna de tão saborosa iguaria (ainda não me entendi bem com a câmera do meu novo celular). A Fê também mandou bem na sobremesa e nos nachos de entrada.

Repeti mais de uma vez (para os distraídos, isso significa que comi três vezes, e não duas).

Domingo 22: tchau, vô Cici
No domingo (22) recebi a notícia do falecimento de meu avô, pai do meu pai. Costumávamos dizer que o vô Cici já tinha morrido e que aquele era, na verdade, ele "mumificado". Bom, não era bem assim. Ele estava vivinho da silva, embora completamente senil, com seus incríveis e improváveis quase 100 anos. Ninguém sabia ao certo se eram 96, 98... não que faça muita diferença. É quase um século de vida.

Era meu último avô vivo. Finalmente descansou (eufemismo pouco é bobagem). Deu um trabalho danado pra minha tia Mita (sempre sobra pras filhas mulheres, não é?), que cuidou dele até o último momento com desmedida dedicação. Quando soube da notícia, decidi, para surpresa de toda família, ir ao enterro. Tinha prometido isso a mim mesma uns tempos atrás. Se não fizesse, o remorso me perseguiria para o resto da vida. Lá fomos, Fredo, eu, pai e mãe rumo a Pelotas. Ele seria enterrado na famosa "Povo Novo", o vilarejo - hoje promovido a cidade - onde meu pai nasceu há quase 72 anos.

Bom, as coisas não aconteceram exatamente como planejamos. Se não fosse triste, era piada: chegamos atrasados ao enterro. Não pude me despedir do meu avô. Nem eu, nem meu pai. Foi uma sucessão de trapalhadas, um festival de "achismos". Resultado: chegamos meia hora depois. Tristeza. Frustração. Decepção. Mas a certeza de ter feito a coisa certa. Vô Cici, descanse em paz.

Se atrasar para enterro? Ahan. Aconteceu comigo.

Quinta-feira 26: a entrega das chaves
Finalmente minha mãe tem as chaves de seu novo apartamento nas mãos. Se tudo correr bem, a mudança acontece na semana que vem. Foi uma longa espera, incluindo uma indesejável mudança para um sobradinho alugado atrás da PUC. Alívio para a família inteira.

Uma nova estapa inicia para a família Azevedo.

Sexta-feira 27: na companhia de amigas
O almoço foi no Daimu pra comemorar os aniversários da Gabi e da Lu, as Doxxetes. Duas arianas na minha vida. Uma vez me disseram que áries é o meu signo de oposição. Parece negativo, mas acho que não é não. Se fôssemos todas muito iguaizinhas, não teria a graça que tem.

Parabéns, gurias.

E nessa sexta também recebi a visita da Eti, minha amiga querida que mora no Rio. Infelizmente, ela veio pra cá por um motivo muito triste, a perda de alguém da família. Mesmo assim, trouxe pra minha casa seu sorriso fácil e suas histórias sempre engraçadas. Uma injeção de ânimo em pouco mais de uma hora e meia de conversa.

Eti, tão longe, tão perto.